[moth-prince]

графомания не дает покоя..

Третий
Фэндом: Rurouni kenshin/ исторический канон или любой фандом по теме
Персонажи: Сайто Хаджиме, Хиджиката Тошизо
Рейтинг: G
Жанры: Преслэш, Психология
Размер: Драббл, 814 слов


Ночь всегда спускалась на этот окрашенный кровью город, одетая в багряные шелка раннего заката – еще не успевало солнце скрыться за горизонтом, как темная, опасная сторона Киото уже успевала очнуться от вязкой дремоты. Стоило мраку окутать узкие улицы – по запаху крови и крамолы тут же бросалась стая волков со стальными клыками.

Не исключением была и эта душная, вязкая, ночь: Сайто тащился с патруля усталый, злой и с неутешительным отчетом. Когда же он, как к себе домой, вломился в покои фукучо, была уже глубокая ночь – тяжелые облака заволокли густо-чернильное небо так, что даже блеклая луна не выдавала своего присутствия.

Тонкая тропа из капель крови тянулась за Хаджиме, как вязь следов — его одежда как всегда была замарана алым, и это было лучшим свидетельством удачной охоты. Хиджиката встретил его молчанием – ясное дело, что не до сна, когда в темноте плетется паутина интриг , подрывающих власть бакуфу. Ответив безэмоциональным кивком, Тошизо воззрился на подчиненного, ожидая объяснения.

-Прошу прощения, фукучо-сама. Разрешите отчитаться о ночном патруле.

По одному только желтому блеску глаз было ясно: Сайто пьян запахом крови, он купался в нем, как волк валяется в падали, чтобы забить свой собственный запах, и теперь пришел поделиться этой радостью с товарищем по стае. Радость, надо признать, была сомнительная — вместе с Хаджиме в комнату вошел не только стойкий аромат смерти, но и духота летней ночи – тягучая, неприятная, как воздух на болоте. Фукучо нехотя втянул эту тяжесть, едва заметно поморщив нос:

-Удачная охота?

Укублившийся и сытый волк, что жил делил тело с кумичо третьего отряда, склонил усталую, понятливую морду набок – почти крадучись, подошел вплотную к командиру и устроился рядом, потираясь о его плечо. Охота была не просто удачной, – Хиджиката уже знал: ночью была бойня, резня, без разбору, просто рассуженная по нехитрому кредо из трех слов: «Зло. Уничтожить. Мгновенно.». Именно в такие моменты сильно было странное, тягостное чувство, постыдно сворачивающееся там, где, как говорят, живет душа человека – словно извивающийся угорь, во внутренностях клокотал вязкий, почти живой страх. Тошизо почти нехотя потрепал подчиненного по голове, опасливо прислушиваясь к негромкому, довольному рычанию. Нет, это не человек вовсе. Но и не оками. Это его, Хиджикаты, третий меч, чье законное место на подставке вечно пустовало. Острый и отливающий золотыми искрами, несущий смерть по собственному усмотрению, но всегда – дающий ему знать о своих деяниях.

-Фукучо, от вас сладко пахнет. Так сладко, что вы забиваете аромат моей добычи.

Иногда Тошизо не понимал — шутит этот вершитель справедливости, или, скалясь, выдает собственные затаенные, дурные мысли. Скорее шутит – потому и улыбка у него полузатуманенная, удовлетворенная. И правда — стоило намеренно принюхаться — и демонический замком почувствовал смешавшиеся запахи смерти и жизни, сладости и кислоты, металла и рассыпчатого зеленого чая. Его хотелось назвать своим – но не поворачивался язык: ведь не зря говорят, приучить волка невозможно. А вот взять меч в руки виделось более выполнимой задачей: окутанный темнотой, ароматом запекшейся крови и чужого пота, Хиджиката как будто погружался в сладостное, засасывающее в себя небытие, в котором оставались только ощущения, шорохи и едва ощутимые запахи. Гасли огни, умолкали наполненные голосами казармы, – тогда приходило оно, это упоительное ощущение отрешенности, сравнимое только с тем чувством, когда сжимаешь в руке благородный меч великого мастера. Наваждение проходило само собой, иногда быстро, иногда — под утро, когда фукучо обнаруживал, что спит, прислонившись к стене, а на его коленях, сонно прикрыв глаза, несет ночную стражу Сайто.

-Третий...

Голос Тошизо прозвучал так, будто не принадлежал этому миру – негромко, страшно отсраненно. Пока пальцы сами собой начинали играть выбивающимися из зачесанной челки Хаджиме прядями, мысли продолжали свой мерный ход:

-Вы никогда не задумывались о том, что вокруг слишком много цифры три?

Сайто глядел полусонно, убаюканный мыслями об успешной охоте и избавлении мира еще от пяти-шести голов, наполненных злом. На его тонких губах все еще играла улыбка блаженствующего и не думающего ни о чем человека:

-Вы придаете мелочам слишком много внимания. В вашем имени есть число три – и что вы этим хотите сказать? То, что доверив мне третий отряд, вы пометили меня своим?

И тут послышалось то, что обычно считалось дурным знаком – Хаджиме рассмеялся, хрипло, неприятно, почти по-хищнически оглядывая затемненную комнату, пробегая взглядом по собственному следу из кровавых капель, уже подсохших и утративших вкус и запах.

-Я не принадлежу никому. Я никому не обязан. Я ни к кому не привязан. Понимаете?

Когда с рычащими нотками с губ кумичо слетали ядовитые слова, можно было только прикрыть глаза и думать о том, что это говорит не сам Сайто, а тщательно скрываемый в глубине души внутренний волк. Именно он требовал кровавых жертв своей справедливости, именно он растягивал губы Хаджиме в неприятную, слащавую улыбку. Лживую, пропитанную вкусом крови.

-Мечи не принадлежат, они просто ложатся в руку, выбирая ее по себе. Верно?

Достойный ответ – волк вытянул длинные лапы и растянулся на полу, укладывая потяжелевшую от трудных размышлений голову на колени тому, кто смог если не приручить его, то хотя бы приучить к своим рукам.

-Третий меч...мне нравится.

Пара сверкающих желтым глаз потухла – Сайто сомкнул веки и вознамерился уснуть...в первый раз перекладывая ответственность на вышестоящего. Пройдут годы, и он будет вспоминать эти длинные, душные ночи...